Ah, Aquele poeta!

Ele era, de verdade, um poeta;

Com suas letras, seus poemas,

Ele era, literalmente, feito de palavras,

E por ser formado de palavras,

Era fraco, quase fracassado,

Mas isso quando as palavras estavam soltas.

Era forte, como ferro, feito de ferro,

Quando suas palavras dançavam,

E dentro dele faziam uma fogueira

Para fora dele.

Ele era seus poemas,

Não havia diferença entre ele e os poemas,

Eram idênticos,

Cada um, um auto-retrato.

Ah, aquele poeta

Era lindo, eu o amava,

E que não amava?

Aquele jeito de escrever,

Aquele jeito de falar,

Aquele jeito de dançar.

Ele era único e repetido,

Ele está perdido,

Eternamente perdido