São partes de mim que perduram e ficam mesmo depois de mim,
partes que vomito,
ponho no papel cada vírgula dessas coisas,
pontuando com cada verso e dizer, sem formar ou perder,
apenas ponho as iniciativas de loucuras outras novas e desbotadas.
Apenas outras histórias mais indecisas, mais confusas,
sem peles, antenas ou penas.
Rápido apenas
ou lento demais
eu apenas caio

São os pontos que me faltam,
as palavras que não sei formar,
as letras que não existem no teclado,
são tudo o que é sem concordância,
sem pensamento e poluído de vírgulas.
É tudo o isso que me faz e me move
a viver,
é essa parte intrínseca de mim
que me obriga a escrever

Já nem se sabe se é de suor ou água de chuva
que os corpos estão molhados,
mas estão juntos, se enroscam,
se entrelaçam
sob esse ar abalado
e sujo de mil hálitos.
Os odores se misturam
formando uma redoma de um único cheiro.
Ouvem-se sussurros
- são quase orgasmos
daquela suruba de roupas,
suruba de corpos,
suruba matinal.
Não são necessárias línguas ou dizeres,
já bastam o roçar e o misturar
dos órgãos,
já basta o balançar do ônibus

A visão de Atlas

Há um coração que pulsa,
um solo vivo e verdejante.
Há o sangue corrente nas águas infinitas,
há vida sob a terra, há vida sobre o céu.
E são essas árvores os alvéolos do tudo,
suas raízes nada mais são que os vasos sanguíneos,
eternos pulsantes da vida.
É a respiração dos vulcões,
o movimento das placas,
o suar dos céus,
a inspiração dos ventos
que nos inspira a viver.
É tudo isso a fisiologia dum mundo nosso,
eterno, confuso, vivo,
um mundo que ainda pulsa

Virtualidade

A realidade já se foi há tempos,

tudo agora é tão virtual que me faz crer 

não ser eu quem vivo em mim,

mas outro.

Vejo esses rostos confusos, 

essas teorias físicas impregnantes,

essas leis recobertas por gaussianas,

estranhamente limitadas a nada

dum tempo sem tempo 

(infinitamente infinitesimal).

Mas o tempo ainda passa,

o tempo continua 

em sua velocidade rasteira e indiferente,

grudada a isso que chamam de realidade

A guerra não acabou

O sangue ainda me escorre pela ferida imunda,
posso sentir a vida fugir-me pelos dedos.
Vejo tudo passando diante do nada que vivi.
Enquanto outros corpos agoniam, gritam, esperneiam,
mas só há sangue
- fétido e impuro -,
o sangue que nos banha e nos abençoa
num batizado verdadeiro e mortal